黄昏弯成柔软的乔木，
而风悬在枝梢，
却迟迟不曾落下——
怕碰碎你名字里，某颗熟睡的辰星。
我练习每个散落的音节，
摺成迁徙的鸟群：
向暖时是乔，衔着未褪的薄雾，
在林间空出适宜生长的弧度；
若栖落便作馨，让呼吸长出绒羽，
在句逗的间隙里，酿成潮湿的雨季。
当我开始认领，所有飘忽的光影：
窗台游移的弦月，水杯里扩散的云……
而你，是突然升起的太阳，
让所有沉默的字符，忽然拥有
朝着晴空振动的愿望——
是啊，整个天空都是你的，
宇宙不过顺着叶脉滴落的、透明的回音。
我站成另一棵树，用年轮裹紧
那没说出口的雨季，
任根须在暗处，绵延成
一首从未押上韵的、春天的地址。